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哭喊声像一根烧红的针，猝不及防刺进夙缨的耳膜。

不是山壁下那些少男少女的啜泣，也不是黑袍信徒嘶哑的吟诵，而是一种她刻在骨髓里的声音——温柔里裹着惊惧，坚韧中藏着绝望，是每次她生病时，母亲在床边轻拍她后背的语调，是此刻被生生扭曲的熟悉。

夙缨猛地转头，脖颈像生了锈的合页，发出僵硬的响动。

山谷入口处，两个身形高大的黑袍信徒正架着一个妇人走来。那妇人穿着一身洗得发白的青布衣裙，正是她今早出门时，母亲身上那件。裙角沾着泥污，后腰处破了个大洞，露出的皮肤上青紫交错，显然是被拖拽时磨出来的。

是娘。

是那个会在冬夜里把她冻僵的脚揣进怀里暖着，会把最后一块麦饼偷偷塞进她袖袋，会坐在织布机前哼着软和小调的娘。

可此刻，那个总是笑着的娘，正被死死钳制着双臂。她的头发散乱，几缕灰白的发丝黏在汗湿的额角，脖颈上赫然印着几道深紫色的指痕，像是被人狠狠扼住过喉咙。她的双手在剧烈颤抖，指关节因为用力攥紧而泛白，指甲缝里嵌着泥土和血痂——那双手昨天还在为她缝补磨破的袖口，针脚细密得像春日的雨丝。

“放开我娘！”

夙缨听见自己尖叫起来，声音尖利得不像自己。她疯了一样冲向那个方向，双脚却像被钉在原地，每挪动一步都像要撕开腿骨。一股无形的力量死死捆着她，从肩膀到脚踝，勒得她骨头生疼，仿佛要将这具年少的躯体勒进泥里。

她看见母亲费力地转过头，隔着攒动的黑袍人影，目光精准地落在她身上。

那眼神像一把钝刀，在她心上反复切割。

没有怨恨，没有指责，只有彻骨的疼惜和一丝她读不懂的决绝。母亲的嘴唇动了动，没有发出声音，但夙缨看懂了——那是口型，是“别过来”。

“娘！”她再次嘶吼，眼泪终于冲破眼眶，滚烫地砸在手腕的麻绳上，晕开一小片湿痕。

为什么不让她过去？为什么不反抗？明明昨天还说过，要是遇到坏人，就带着她往山里跑，那里有她们藏好的干粮和水。

记忆里的画面突然涌上来：油灯下，母亲一边织布一边说：“缨儿别怕，娘虽然是个凡人，可拼了命也会护着你。”她的手指穿梭在丝线间，织出一朵朵小小的迎春花，说是要给她做件新衣裳。

可现在，那些温柔的画面碎了。

母亲被推搡着走向祭坛，黑袍信徒的手像铁钳一样拧着她的胳膊，迫使她双膝跪地。冰冷的黑石祭坛浸透了血的温度，母亲的裙摆接触到石面的瞬间，她明显瑟缩了一下，却依旧挺直了脊背。

“娘！！”

夙缨拼命挣扎，无形的锁链勒得她肋骨生疼，喉头涌上腥甜。她眼睁睁看着母亲被粗暴地按在祭坛中央，手腕和脚踝被铁链锁住，与黑石上那些早已锈迹斑斑的铁环扣在一起。铁链收紧的声音“咔哒”作响，像敲在她的心上。

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